Papa est mort. Je repose le combiné du téléphone. Ma main n'a jamais été aussi lourde. Je sens quelque chose qui s'échappe de mon corps. Quelque chose d'immatériel, une sorte de principe vital. Comme si on pompait mon âme. Je l'aperçois. Il est vivant. Il est en train de lire le journal. Depuis qu'il ne peut plus marcher, il a retrouvé la fragilité des gosses. Papa est mort.. Un père ne peut pas mourir. Il peut vieillir, perdre l'usage de ses jambes, perdre la mémoire, même, mais il ne peut pas mourir. On se prépare à l'idée qu'il va partir, on se dit même que la mort vaut mieux que la perte de l'autonomie, mais ce ne sont que des mots. On se dit que ça va durer encore longtemps. Et puis le téléphone sonne.... Papa, c'est fini. Il est mort. Tout devient irréel. Oui, j'ai compris qu'il est mort et je commence à pleurer. Mais une force, en moi, résiste et ne veut pas savoir. Elle me dit que ce n'est pas vrai. Quelque chose s'effondre silencieusement, doucement, douloureusement, dans mon intimité, comme si un parasite siphonnait ma substance.

→ Inconnu.